ВЕСЕЛКА

Еду в такси. Таксист, такой, знаете, типичный таксист. Он, наверное, родился сразу большим, волосатым, в кепке и за рулем. Едем. Таксист молчит.

Вот тут каждый должен воскликнуть: "Не верю!" Не бывает молчаливых таксистов.

Вот и я еду и удивляюсь. Смотрю на таксиста. Он на меня. Молчит.

Может обиделся? Может теперь принято сначала платить? Может он посланец внеземной цивилизации? Не может израильский таксист молчать!

- Жарко сегодня, - это я пытаюсь жарой растопить лед.

Кивает. Но молчит.

- Видел футбол? Когда уже наши так научатся...

Машет отрицательно. Не видел? Или не научатся? Молчит.

Надо же.

Беру беспроигрышную тему:

- Арабы совсем охренели.

Вздыхает, кивает, бибикает, мол, охренели не то слово.

Едем.

Вдруг просыпается рация:

- 92й, ты где?

Таксист мне, хриплым шепотом:

- Скажи, что подъезжаем к вокзалу. У меня, - показывает, - горло болит.

Я так и говорю в рацию.

Рация:

- А что с голосом?

- Горло болит.

- А почему акцент русский?

- Сильно болит.

Таксист ржет.

- Что, - спрашиваю, - мороженое или пиво?

Таксист покраснел и прошептал:

- Караоке...